: sin ideal, sin partitura,
crecen árboles junto al molino. nunca
la vida les ha tapado la boca, ni el movimiento
de labios: idéntico a los rumores dóciles.

más allá del empedrado, el golpe entre costillas: el olfato
de un
árbol, el espíritu en densa caída como el hueso
de un gorrión. se cimbrean arañan la ventana
o el tejado con sus garras; para siempre los árboles seguirán
siendo rollos de papel enterrados vivos

para los árboles y para los hombres, el mundo es un
brazo de leña. apenas se han dado cuenta,
tras superar un pasaje con suficientes
obstáculos
las dudas preceden a las cosas importantes: el pensamiento lleno
de hojas, el ojo pálido, el poema entre la oscuridad.

existe el año de ayer y el instante
de ahora, el futuro, más o menos valiente.

el murmullo sólo surge si entiendes
la medida. como una antorcha se desata
el aire más fino y noble. si quieres
buscar el sueño, cansado de esperar, cierras
los párpados: el árbol.

la hermosura plena sólo rezuma
tristeza. ¡verde! ¡con qué altivez mueren los árboles cuando
el poema invisible no se deja llevar al libro!

¡árboles, árboles!

¿alcanzarán finalmente la llanura? el insomnio,
tan pesado, esconde un lienzo húmedo, una
pintura destruida. ¡ay! el destino
del pintor ofendido por los colores
y sin arte.