Mon buste est une meute de loups qui hurlent

et qui se dresse telle une braise dans une intersection.

Ma main est un léopard enflammé.

Mes doigts sont une rivière en verre débordé.

Mes habits sont multinationalisme différent.

Mon nez respire l'effluve d'encre et de sang.

Voici mes organes !
Qu'ils soient chevauchés par les férus de la stupeur !

Voici mes côtes disséminées telles des feuilles de poésie flottantes !

Mon gosier est crayon et gomme.

Mes yeux sont tunnels dans des toiles éternelles :

mots, sculptures, mosaïque dans l'océan...

est-ce poème de rêve ou rêve du poème?

sont-ce les voyages d'un Sindbad dans l'alphabet sans fin?

ou simplement le sein de mon encrier qui m'envahit?...