La nostalgie est un vieux rêve d'enfant,
J'en veux pour preuve la lancinante liste des désirs,
Que la tendresse assassine froidement,
Quand avec délicatesse on enterre le martyr,

Dans la tragédie de ce vieux monde enfoui.
Je ne suis pas des croyants aux pauvres prières,
Aux signaux de détresse que les cieux fuient,
Comme on baisse le rideau sur le fard des paupières,

Mais sans cesse ton souvenir incanté berce,
Nos sourires aimants sous de pâles enchantements,
Et je ressasse les promesses d'avenir en clamant
Mon non-être s'aimante au rythme des averses.

Un sombre déterminisme de la naissance à la mort,
Du vide d'où l'on sort, du néant où l'on se répand,
De l'amertume quand enfin on comprend,
Les déguisements étroits qui parentent nos corps,

On excelle dans le maniement des émotions,
De véritables techniciens de surfaces sentimentales,
Des étalages de foire d'une illusion brutale,
Elle s'est brisée la branche qui soutenait nos passions.

Ce n'est plus l'apesanteur de nos étreintes
Qui rattrape, implacables, les larmes écrasées au sol,
Encore moins le destin qui prendrait son envol,
Juste un rappel, une chute toutes lueurs éteintes :

La nostalgie et la mort font descendre
Les fantômes d'un enfant happé par l'existence,
D'un rêve dont il ne reste que des cendres
Auquel on s'accroche comme à son enfance.