Le jet de mon stylos à bille
coule par saccades,

Ma langue se meurt dans les remords
chaque fois qu'elle fourche
le verbe qui heurte l'amour
que je révère à chacun
de ses galants passages ,

alors je change d'instrument
mais la mélodie de cette longue
mélancolie me poursuit,
chaque note qui s'enfonce
sous forme de lettres me touche
sans être plus douce,
telle une pointe
qu'on glisserait sous ma peau

et pourtant je ne crie pas
j'ai fait le mal
quand je me suis trouvé
au meilleur qu'on puisse rêver,
au sommet du bonheur,
j'ai eu à nouveau soif de sa quête
et le ciel m'a banni,

pour mon orgueil,
il a rendu ma vue trouble
et mes paroles malsaines
afin que je me souvienne
de ses grâces
qu'elles laissent les traces
là où il n'y a
plus de chemin,
là où il n'y a
que les mémoires de ce qu'on sème
que ceux qui s'aiment oublient parfois
comme cette fois-là.