Anii-s saci de sorcovele,
Iară viața — coș de fum;
Visele-s doar rândunele
Adormite-n cuib de scrum.

Idealuri efemere —
Le sădesc în chip de lut,
Sunt deșartele himere...
Vremea trece, eu sunt mut.

Graiul dus în țeluri moarte,
Inima oprită-n drum,
Fârtecat în val de soarte,
Nu-i viitor, e doar acum.

Nasc dorința care piere,
Pierd și sensul care-a fost,
Iar răsar multe himere!
Cu regret și fără rost...