Tu aimes chaque voyelle du son musical de la nuit
car la nuit retourne l’amour
sous toutes ses faces cachées, inconnues
et tu regardes les sens tourner au bord du mot,
tant de joies, tant de tristesses.

Tu regardes chaque accomplissement recevoir une demi-seconde
coupée en morceaux blancs de temps.
Tu te répètes que l’amour reste vide
à l’intérieur, sans synonyme,
malade au milieu de la nuit, du monde, du cœur,
et la nuit se retourne de l’autre côté
du monde,
et le monde roule sur
la couleur infiniment blanche
du cœur que tu ne peux pas toucher,
tu ne peux pas entendre son battement sourd
à des intervalles
irréguliers, sourds, dans la blancheur infinie de la neige.
Gelé, tu t’oublies entre les nombres naturels,
tu oublies ton propre sens,
ta propre histoire encombrée d’identités étrangères
que tu apprends à distinguer, jour après jour.

Tu aimes chaque chute libre dans le vide blanc,
tu aimes le son musical
de l’amour que tu partages
avec personne, et personne ne s’identifie
blanc dans blanc, par blanc, à l’idée d’une copie de l’être
qui se cache dans le cercle blanc.

Tu aimes encore chaque frémissement
parce que tu ne comprends pas
que l’amour ne se donne pas à crédit.
Tu le prends, tu l’aimes jusqu’à la fin de la seconde,
la moitié du temps irrégulier.
Tu sens ses formes heurter des formes infirmes,
inconnues de quiconque.
Elle frappe
à la fenêtre infiniment blanche,
dans la nuit infiniment gelée de blanc,
et tu te disputes avec je ne sais qui
parce que tu ne peux pas écrire une histoire de l’amour,
tu ne peux pas lui murmurer que tu aimerais
connaître chaque recoin de son mot,
que tu veux aimer son personnage féminin
que tu touches
réellement – et elle te répond
qu’il est temps d’oublier que tu es la moitié
blanche du cœur blanc de la nuit gelée,
dans les paumes gelées imaginaires d’un jour
que la lumière solaire perce,
réellement – et réellement tournent et deviennent
illusions d’optique, la joie et l’oubli.
Car au-delà des voyelles du son
dans le mot amour, il y a une histoire
que tu cries par son nom,
et son nom est sans fin,
un signe distinctif dans la blancheur de la nuit,
dans le blanc infiniment blanc de l’amour
que tu revois
dans les yeux de l’enfant adulte
de la mère de l’enfant adulte,
de la mère de la mère de l’enfant adulte,
quand, tard, tu t’exprimes
vide à l’intérieur
avec le même poème que tu écris justement
en blanc par le blanc, blanc.

Tu aimes chaque son de la nuit
et la nuit te ramène à la maison
par le chemin blanc vers la certitude, vers l’image
effacée de l’amour à personne.
Et personne n’aime l’âme de l’amour
aussi infiniment blanche
que tu l’aimes, en inversant les aiguilles de l’horloge.

Tu es assez amoureux
pour partager ce morceau de nuit
comme un morceau d’argile que tu luttes
chaque jour pour façonner
dans tes paumes gelées par la blancheur de la neige.

Tu aimes le visage de l’amour,
tu aimes les mains qui touchent dans le cœur
rond du temps, du temps d’au-delà
du mot – car tu aimes
chaque voyelle liquide,
chaque consonne musicale,
chaque son de l’hiver d’amour,
amour,
à personne.