que j’aurais aimé, sur la mesure du désir...
comme une volonté sans motif,
comme une chère blessure
que je soigne avec joie
toute une vie...

que je sois l’anonyme
qui t’aurait écrit:

"pour le reste, tout ce qui peut se passer
sont les esquisses d’une œuvre d’art"

et que tu dises:

si c’est toi qui parles, sur un brouillon,
que Nous2 touchions le cerf-volant...

tu m’as même dit dans un dilemme...
quand, avec l’émotion d’un doute,
je t’ai invité:

veux-tu déménager avec moi
sur “o ciornă” ?



.................
“o ciornă” = un brouillon